Tres poemas del Ché Guevara

Autorretrato oscuro
De una joven nación de raíces de hierba(raíces que niegan la rabia de América) vengo a ustedes, hermanos norteños.Cargado de gritos de desaliento y de fe,vengo a ustedes, hermanos norteños,vengo de donde venimos los ‘homos sapiens’,devoré kilómetros en ritos trashumantes;con mi materia asmática que cargo como una cruzy en la entraña extraña de metáfora inconexa.La ruta fue larga y muy grande la carga, persiste en mí el aroma de pasos vagabundosy aún en el naufragio de mi ser subterráneo –a pesar de que se anuncian orillas salvadoras– nado displicente contra la resaca,conservando intacta la condición de náufrago. Estoy solo frente a la noche inexorabley a cierto dejo dulzón de los billetes, Europa me llama con voz de vino añejo,aliento de carne rubia, objetos de museo.Y en la clarinada alegre de países nuevosyo recibo de frente el impacto difusode la canción, de Marx y Engels,que Lenin ejecuta y entonan los pueblos

El mar me llama consu amistosa mano
El mar me llama con su amistosa mano

Mi prado –un continente

se desenrosca suave e indeleble

como una campana en el crepúsculo.

Canto a Fidel
Vámonos, ardiente profeta de la aurora, por recónditos senderos inalámbricosa liberar el verde caimán que tanto amas. Vámonos,derrotando afrentas con la frente plena de martianas estrellas insurrectas, juremos lograr el triunfo o encontrar la muerte.Cuando suene el primer disparo y se despierte en virginal asombro la manigua entera,allí, a tu lado, seremos combatientes,nos tendrás.

Cuando tu voz derrame hacia los cuatro vientos reforma agraria, justicia, pan, libertad,allí, a tu lado, con idénticos acentos,nos tendrás.Y cuando llegue el final de la jornada la sanitaria operación contra el tirano,allí, a tu lado, aguardando la postrer batalla,nos tendrás.El día que la fiera se lama el flanco herido donde el dardo nacionalizador le dé,allí, a tu lado, con el corazón altivo,nos tendrás. No pienses que puedan menguar nuestra entereza las doradas pulgas armadas de regalos, pedimos un fusil, sus balas y una peña. Nada más.Y si en nuestro camino se interpone el hierro, pedimos un sudario de cubanas lágrimas para que se cubran los guerrilleros huesos en el tránsito a la historia americana. Nada más.

De pie el recuerdo caído en el camino
De pie el recuerdo caído en el camino,cansado de seguirme sin historia,olvidado en un árbol del camino.Iré tan lejos que el recuerdo muera destrozado en las piedras del camino,seguiré siendo el mismo peregrino de pena adentro y la sonrisa fuera.Esa mirada circular y fuerte en un mágico pase de muleta esquivó en mi ansia toda meta convirtiéndome en vector de la tangente.Y no quise mirar para no verte,sonrosado torero de mi dicha,invitarme con aire displicente.